Labirinto

Nella memoria che s'arrocca
dove non arriva che spenta
la voce flebile che invoca
una speranza che non spunta
siede uno specchio senza nome,
la follia della mente consunta
da un quotidiano soffrire che rintocca.
Senza un altro spicchio scocca
nella frazione di felicità una scintilla
e sarà uomo prima del riposo
questa carcassa affogata nella vita.

Fuori dai corridoi più non brilla
e solo l'eco del grande misterioso,
il giocatore anelato per una partita infinita,
traspare traslucido un poco stinto.